el tiempo es mojado
en las alas del buitre
en la quilla de coigüe
será por eso que yo sigo aquí
parado al borde del malecón
y tú más allá
cautiva en la marejada
guardando en tus ojeras
una pena amarga y pollerúa
el tiempo es mojado
aunque pensándolo bien
también es salado
los labios se me parten
esperando
y el miocardio se tensa
atento a la resaca
la mar se pica a ratos
y azota contra el roquerío
petacas de ron abuelo
vacías y mugrosas
con el pico desangrado
vuelve, negra, te lo ruego
los críos lloran todo el día
y el perro ya ni ladra
bórrame de la cara
los moretones del trago
y echemos las costras por la borda
aunque vivamos mojados
y salados
